Станция Будущее           Удивляюсь. Я до сих пор помню тот майский день, как будто это было вчера. Мне было тогда почти тридцать лет, ей - около двадцати - самый солнечный возраст, самый подходящий для портрета. Десять ступеней. десять метров разделяли нас в том миг, когда золотой луч выхватил ее лицо из толпы. Я писал ее. Самозабвенно, увлеченно, не глядя больше ни на кого, хотя мимо проходили десятки хорошеньких дам. пробегали собаки, суетились какие-то дети... - но все, что раньше привлекало меня, казалось интересным и жизненным. вмиг утратило смысл. Только она. Только ее пушистые волосы, ее тонкие руки, ее глаза... Дивные глаза. Когда она смотрела на меня, я уже был на седьмом небе. Даже прикосновения нам были не нужны…           Восторгаюсь. И мой восторг дает мне крылья. Лучшие мои картины были написаны именно в ту весну.           Приближаюсь. Но не сразу. Десять шагов разделяли нас. Десять недель от улыбки, на которую она ответила легким благосклонным кивком, до сладостной музыки ее слов: "Ты - мой".           Понимаю. Ибо кто, кроме меня, сумеет проникнуть во все закоулки ее души; кто, кроме нее, сумеет зажечь во мне огонь мечты? Безумной, несбыточной мечты, воплощением которой стало ее появление в моей жизни.           Обнимаю. И целый мир меркнет. становится ничтожным в сравнении с тем уютным мирком, который мы создали друг для друга в нашей спальне.